Gealach

scendono dalla macchina e hanno due borse. quattro. due ciascuno.
salutano, regalano limoni ed inviti.
pranzano e vogliono vedere studio aperto. e dopo la rai. e dopo qualsiasi telegiornale passi. bevono il caffè e spariscono tutti. rimaniamo io e il nonno in sala. lui sa che adoro ascoltare le storie di quando cadeva nei fossi e c'era la neve a febbraio o di quando il pippo mitragliava il furgone che trasportava tessuti rossi velluto o cose così, di quel colore lì, quello lì e tutti rubavano dei pezzi. ci chiediamo insieme dove sono stati sepolti i due fascisti che ha visto uccidere come nei film, a mitragliate davanti al cimitero.

per la prima volta realizzo che devo davvero farlo quello che ho sempre voluto, che in fin dei conti i personaggi dei racconti piano piano stanno morendo tutti. che forse è veramente arrivato il momento di trascrivere quello che racconta e di fotografare quello che non c'è piu e quello che rimane.
che di tempo, forse, non ce ne rimane piu molto.